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Ahí está. Sobre el escritorio. Donde debe estar. Con la aleta abierta, para que pueda reposar y permanecer dispuesto a ofrecer lo mejor de sí. Un trozo de la Historia reciente ha pasado por su altavoz. Es ese viejo transistor.

Como toda historia, el comienzo de mi arraigo sentimental tiene un porqué. Es el único objeto que guardo de mi abuelo. Mi herencia. Lo recuerdo con sus dedos rugosos surcar el dial.  Escuchar el tablero deportivo de Juan Manuel Gozalo, estar pendiente de completar su quiniela semana a semana, a ver si algún día conseguía escapar de la miseria. Refunfuñar de las noticias políticas que azotaban a la España de los 90. Y tras haber sufrido en sus carnes una Guerra Civil, observar con dolor la violencia y los atentados de ETA que dieron el vuelco al corazón a España durante tantas y tan funestas décadas.
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